receio não te poder contar o que se existe por aqui. é acolhido pelo pecado e suplica a companhia do proibido. eu te descreveria paisagens estranhas mas todas elas seriam demasiado abstractas para serem lidas. seria fácil fazer destas palavras simples receios, simples de serem entendidas por muitos, compreendidas pelo verdadeiro e pelo que existe. mas seriam apenas palavras mudas quando o que permanece, aqui, é apenas o resto de um longo choro.
quem ainda não morreu...?
é difícil compreender até que ponto não erramos no conhecimento de tudo o que nos acolhe. até que ponto concedemos flores frescas a quem sofre com a mágoa de acompanhar o rumo errado. até que ponto nos murcham as razões para o fazermos...
é pecado conhecer o que existe em cada esquina, sem afirmar, irrevogavelmente, que o céu cai a cada instante. é tarde demais para perceber quem errou e que marcas permanecem, ainda hoje, vincadas no peito. seria um pecado maior solicitar desculpas: passou o tempo de arrecadar mágoas que naufragam, ainda, nos moribundos cadáveres da costa. e, como todos os cadáveres, permaneceremos, também nós, mortos para sempre.
quem ainda não morreu...?
meu amor, quando acolhidos pela miséria impetuosa e arrebatada, sob o que ainda permanece, residiremos no ergo de tudo, vislumbrando falésias incontornáveis de sonhos abismados. e tudo isso será parte de um drama que vingou o único beijo que, em meus lábios, ardeu em chamas demasiado fugazes para corpos tão débeis e, como nós, estarão, também eles, mal saciados de lembranças afortunadas.
quem ainda não morreu...?
é difícil compreender até que ponto não erramos no conhecimento de tudo o que nos acolhe. até que ponto concedemos flores frescas a quem sofre com a mágoa de acompanhar o rumo errado. até que ponto nos murcham as razões para o fazermos...
é pecado conhecer o que existe em cada esquina, sem afirmar, irrevogavelmente, que o céu cai a cada instante. é tarde demais para perceber quem errou e que marcas permanecem, ainda hoje, vincadas no peito. seria um pecado maior solicitar desculpas: passou o tempo de arrecadar mágoas que naufragam, ainda, nos moribundos cadáveres da costa. e, como todos os cadáveres, permaneceremos, também nós, mortos para sempre.
quem ainda não morreu...?
meu amor, quando acolhidos pela miséria impetuosa e arrebatada, sob o que ainda permanece, residiremos no ergo de tudo, vislumbrando falésias incontornáveis de sonhos abismados. e tudo isso será parte de um drama que vingou o único beijo que, em meus lábios, ardeu em chamas demasiado fugazes para corpos tão débeis e, como nós, estarão, também eles, mal saciados de lembranças afortunadas.
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essência proibida
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16 comentários:
Eu bem te dizia para levares um guarda-chuva. Mas agora já te deixei lá à porta, eu costumo usar uns pequeninos para os pés.
No outro dia vi a avó, tem cuidado, ela pode morder o gato e ele anda doente dos rins.
"quem ainda não morreu?"
- eu morri já três vezes antes, e ontem morri pela quarta vez, e desta vez a morte sabia a eucaliptos. Mas já me soube a açucar, a morango e a canela. E a ti?
(não tem mal. - não me chegou nenhum pedido ao mail - amanhã de manhã vou para aí Eduardo.)
beijinho
Obrigada pelo elogio :)
Adorei o texto, está mesmo bonito! *
Um beijinho *
Tens toda a razão!!!!
É verdade...ficamos sempre marcados!
Fica sempre qualquer coisinha...como se fossem faulhas de um fogo já apagado!
és meme alte
eu sou uma miniatura
(1,55) O_O Dá-me um bocado da tua altura!
Ai ai ai...
eu já morri...e já estou viva e acho que estou prestes a morrer de novo.
A vida é assim.
"meu amor, quando acolhidos pela miséria impetuosa e arrebatada, sob o que ainda permanece, residiremos no ergo de tudo, vislumbrando falésias incontornáveis de sonhos abismados."
ADOREEEEEEI *-*
"é pecado conhecer o que existe em cada esquina, sem afirmar, irrevogavelmente, que o céu cai a cada instante. é tarde demais para perceber quem errou e que marcas permanecem, ainda hoje, vincadas no peito" *.* inebriada. morremos todos. tanta e tanta vez.$
somos demasiado racionais. e quando não o somos vivemos sempre com amargura. sonhamos sempre com amargura. adoro pensar. se isso me renega a felicidade não quero saber. sou semi-feliz. sonho e penso. as vezes doi pensar outras sonhar. na maioria é bom. não há um equilibrio mas consigo ser semi-feliz. basta-me ter algo que não me basta nunca.(:
ah! e chamo-me patricia. mas todos me chamam pêjotinha mesmo!:p
o marcador a-bem-longe-do-coração aplica-se mesmo bem, é o que tenho a dizer :)
Oh, dá-me o teu mail escritor e tratamos dos detalhes por aí. Está bem? :)
Concordo a 100%
Mas é que eu sou 10000% sensivel á arte, á literatura, á música, a tudo *-*
Aquilo apodera-se de mim de uma maneira...é que nem sei explicar.
Agradeço porque a patricinha é uma sujeita irritante que mora em mim x) e não gosto nada que a invoquem ahah
eu sou racionalmente emotiva. vivo dissecando emoções. estou sempre a analisar e a tentar domá-las já nem sei ser de outra forma. Deixei de sentir as minhas em pleno para só sentir as que habitam nos outros quando estas me tomam o corpo em surpresa. e essas vêm e desaparecem...
será que pensamos ou sentimos de forma idêntica? (:
sou de leiria, e tu? :D
Meus Deus, se soubesses como me deslumbro as ler as tuas palavras, como elas saciam a falta de algumas, em mim (...)
"seria um pecado maior solicitar desculpas: passou o tempo de arrecadar mágoas que naufragam, ainda, nos moribundos cadáveres da costa. e, como todos os cadáveres, permaneceremos, também nós, mortos para sempre."
Que esses cadáveres que naufragam ainda hoje, vestidos de mágoa, sejam os únicos capacitados de a sentir até tocarem o fundo onde jazerão, para sempre.
Pecado maior (talvez), seria pedir que submergissem para nos comparar-mos, mais uma vez, a eles.
sim, não te preocupes(: lês quando puderes d:
Já morri muitas vezes, mas há sempre algo que nos faz renascer :)
O Ed escreve tãããoo beem *.*
Obrigadaa :D
Aqueci? ohh *.* que querido :$
"quem ainda não morreu?"
das melhores perguntas retóricas :b
mesmo, afinal, acho que já todos nós morremos alguma vez :|
Edd como adoro este texto :$
esta fantastico *
beijo
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